Cada vez más cerca.
Despierto. Escucho el silencio. Afuera está nevando. No mucho, ni poco, pero la temperatura no deja que se acumule la nieve. Desayuno. Deborah se va temprano (o antes de lo acostumbrado). Me quedo sola. Empiezo a empacar.
Muevo, subo, bajo, medito, empaco, meto, saco, desempaco, lucho. Mi gato me cuenta de sus óperas favoritas en tanto. Platico, lucho, meto, pienso, platico.
Tengo hambre, como. Tengo que hacer pipí, hago pipí. La hora de que llegue David se acerca. Me ducho y visto. Pareceré retrato estos días: con la única ropa que dejé afuera de las maletas.
David llega. Le enseño mis maletas.
Vamos a cenar a un lugar sumamente gringo. Todo frito, pero rico.
Calamares de entrada, ensalada. Él, sandwich de pavo, yo, salmón. Patata dulce frita. Cerveza.
Platicamos de todo y de nada. Él se ve triste y cansado.
Me trae a casa y le doy un beso. Nos veremos pronto.
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